Dead man tell no tales, reza la suerte de conjuro gangster que se encarga de sentenciar el destino de soplones y cobardes delincuentes de monta rebajada. Tus palabras no las escuchará nadie si estás enterrado y dos metros bajo tierra, ataviado con riguroso traje negro, corbata color carmín, un poco de rubor para ocultar el paso por la morgue, un anillo que corona los entrelazados dedos de las manos y perfume que ocultase el formol por el que te cambiaron las tripas. Ahí el muerto yace en paz. Duerme como nunca nadie ha dormido sobre la tierra, en posición mas temida de todas (tal vez por eso inconcientemente nadie duerma así).

Si nuestro muerto se despertara, digamos, cada dos meses y comenzara a lanzar rasguños, maldiciones, gritos y patadas, caben muy pocas opciones de que sea oído por una multitud que se apremiase a desenterrarlo, cambiarlo de ropas, ataviarlo con unas lujosas y mejores, darle de comer, beber y coger... para luego ser llevado en hombros por la vía pública para entregarle las llaves de la ciudad.

En cambio, cada dos meses resucitará por un par de minutos feliz de volver a la vida, respirar un poco de aire plagado de Co2, se contará los dientes que quedan en su boca, contará los dedos que no se han desprendido y si tiene suerte olerá las flores que algún despistado dejó por equivocación (de los sepultureros, porque no trajo las gafas de leer, por la borrachera) dos metros arriba de su podrida nariz. Lanzará un suspiro desganado y volverá a la negra penumbra de la muerte, satisfecho de que el día que se pegó un tiro en la jeta, pensó firmemente: "me voy jueputa, para no volver nunca mas, adiós mundo desagradecido" no estaba equivocado y ahora mucho menos arrepentido.

Dead Blog makes no Feeds.

Amigos fantasmas visitantes, hagan sus analogías, este weblog poco tiene de log.

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